Elle est souple comme un funanbule
qui saute, virevolte et déambule
sur un fil, agile et parfois imprudent,
mais dévorant la vie toujours à pleines dents.
Oui, elle est tellement fragile, l'humeur,
ressemblant quelquefois à un espoir qui meurt,
O, un espoir abandonné et délaissé,
rejeté aux griffres acéres du passé.
Comme u jour de pluie qui inonde sa vie
elle est si triste ; elle n'a plus envie
de sourire, d'être gaie et souriante ;
soudain sombre, elle n'est plus avenante.
C'est l'hiver, le froit, le givre en son âme
ne réaigissant plus à la moindre flamme ;
elle se terre doucement et pauvrement
dans sa tristesse sauvage et ses tourments.
Puis, tout à coup, comme un arc en ciel doré,
réapprend à aimer la vie, à l'adorer,
colore son âme triste d'un sourire,
et redécouvre même les joyeux rires.
Si souple et pourtant si fragile l'humeur,
elle engendre le pire ou le meilleur.
Michèle
