Elle est souple comme un funanbule

qui saute, virevolte et déambule

sur un fil, agile et parfois imprudent,

mais dévorant la vie toujours à pleines dents.

Oui, elle est tellement fragile, l'humeur,

ressemblant quelquefois à un espoir qui meurt,

O, un espoir abandonné et délaissé,

rejeté aux griffres acéres du passé.

Comme u jour de pluie qui inonde sa vie

elle est si triste ; elle n'a plus envie

de sourire, d'être gaie et souriante ;

soudain sombre, elle n'est plus avenante.

C'est l'hiver, le froit, le givre en son âme

ne réaigissant plus à la moindre flamme ;

elle se terre doucement et pauvrement

dans sa tristesse sauvage et ses tourments.

Puis, tout à coup, comme un arc en ciel doré,

réapprend à aimer la vie, à l'adorer,

colore son âme triste d'un sourire,

et redécouvre même les joyeux rires.

Si souple et pourtant si fragile l'humeur,

elle engendre le pire ou le meilleur.

                                                                                       Michèle