Le temps fait une ronde éternelle :

il se déroule comme une ritournelle

patiemment ,constamment, imperturbablement,

égrenant son chapelet d'heures savamment.

Il n'a ni passé, ni présent, ni avenir ;

longuement, il n'en finit pas de finir...

Immortel, c'est un libertaire,

se moque des hommes, divin solitaire.

Le temps prend tout son temps, savant débonnaire ;

le temps nous harcèle, si grand tortionnaire.

Il n'a ni passé, ni présent, ni avenir ;

longuement, il n'en finit pas de finir...

Le Temps, immatériel ous est étranger

inconcevable, on ne peut le déranger ;

insaisissable, alors on l'emprisonne,

un temps humain qui à chaque heure sonne.

C'est le ciel resplendissant de notre espoir,

c'est le ciel ombrageux de notre désespoir,

c'est le soleil éblouissant d'un bel été

qui nous plonge d'un coup dans la sérénité.

Ce sont les nuages sombres de l'angoisse

qui heurtent violemment notre coeur, le froisse,

un bel arc en ciel joyeux après l'orage,

 la crise, la fureur ou la peur, la rage,

la tranquillité, le calme, l'apaisement,

la quiétude ou bien la fin d'un tourment.

L'humeur est une amoureuse nomade

qui ne peut résister aux moindres tocades ;

elle s'éprend pour un court moment de gaieté

et puis abandonne sa joie par lâcheté,

se réfugie dans les bras de la colère

ou se replie dans sa tristesse et erre...

Tantôt enjouée, enthousiaste, affable

tantôt hargneuse et très désagréable

l'humeur est l'onde caressante de l'âme ;

tour à tour, elle s'extasie ou s'enflamme.

Elle est prisonnière du temps de son coeur

qui engendre à la fois l'heur et le malheur.

                                                                                Michèle

Tu es le blanc mais tout pareillement le noir.

Tu apportes le bonheur et le désespoir.

En toi les germes du meilleur et du pire,

forces contraires se disputent l'empire.

Mais aussi s'équilibrent par nécessité

et si le yang sans le Ying ne peut exister

c'est parce qye tout sur terre a sa moitié

pour avoir un sens et pour retrouver l'entier.

Si le Sud ne peut être qu'au travers du Nord,

la raison ne tient sa grâce que par les torts

et si le froid se détermine par le chaud

la laideur n'est que la victime du beau.

Le concret, le réel a pour corollaire

son complément, le fruit de l'imaginaire

tout élémenta donc son mode binaire

chaque chose n'a vie que par son contraire.

                                                                                 Michèle

Ton corps est étroit, tout petit,

dans la tristesse s'apesantit.

Il se recroqueville,

 penché sur ses béquilles.

Se raccrochant à l'habitude,

il cotoye la multitude ;

il est perdu dans la foule,

c'est un fantôme qui roule.

Mais harcelé par le doute

parfois sa vie le déroute ;

il est là, il s'anime

dans la foule anonyme.

Il est là, il déambule

loin des conciliabules ;

pourtant parfois ses yeux se redressent

vers le ciel plein de promesses.

Le regard empli d'espérance,

il regarde son enfance ;

il imagine sa vie,

une vie folle d'envies.

Une vie qu'il idéalise

de bonheur qu'il prophétise ;

il se berce de doux rêves,

pour un moment, pour une trêve.

Petit corps trop morcelé

dans ta vie écartelé,

dans ton vêtement trop étroit,

tu éclates par endroits.

Et tu rêves d'un ailleurs

tu rêves d'un sort meilleur.

To  présent est insuffisant ;

ton présent est souvent absent.

Alors tu ambitionnes

un ciel qui tourbillonne.

Tu survoles ton azur ;

tu imagines ton futur...

Petit corps, tu grandiras ;

un jour, ta vie s'éveillera !

                                                                       Michèle

Un papillon sur l'épaule,

tu vas, tu viens, tu joues ton rôle

dans cette ronde de la vie,

tu vas au gré de tes envies.

Petit homme, tu chemines

dans les plaines, les collines ;

tu vas où te guident tes pas ;

tu vas peu à peu, pas à pas.

Sur l'épaule, ton papillon

dirige toujours ton sillon ;

il t'entraîne vers ton  destin ;

il t'entraîne vers son festin.

Il t'entraîne, invisible ;

il t'entraîne, insensible

vers un dessein mystérieux

dans son projet facétieux.

Toi, peit homme, petit vers

dans la ronde, l'univers

ton monde est minuscule,

tes ambitions ridicules.

Pourtant tu es le miracle

d'un indicible oracle

et de la vie, le mystère,

l'espoir sacré de la Terre.

                                                                    Michèle