Comme des automates, on va et on vient

d'un mouvement abrupt, saccadé, syncopé

comme si l'on ne pouvait pas développer

la grâce, la douceur, la joie que l'on retient.

Emotions liées au plus profond de notre coeur,

privées à tout jamai d'un  quelconque bonheur,

celui qui donne des ailes, de la grandeur,

celui qui remplit tous les êtres de candeur.

L'être humain, pétri de préoccupations,

engloutit volontairement tous ses élans.

Il s'agite, c'est tout mais il vit à pas lents,

n'octroye pas un seul instant à la réflexion.

Inexorablement, il ne vit qu'à moitié,

priosonnier de lui-même, il est son tombeau.

Il ne s'intéresse plus à la vie, au beau.

D'un trésor enfoui, il st l'humble héritier.

                                                                                           Michèle

Lumières de scène,

lumières malsaines.

Lumières artificielles,

lumières superficielles.

Lumières de gala,

le bonheur est-il là ?

Lumières de gloire,

lumières dérisoires.

Lumières de fêtes,

lumières gentillettes.

Lumières bienfaisantes,

lumières apaisantes.

Lumières de l'amour,

lumières de toujours.

Lumières de l'intérieur,

lumières d'un bonheur rieur.

Lumières éternelles,

lumières toujours nouvelles.

                                                                Michèle

Ma tête est dans les brumes

d'un monde qui là s 'enfume,

d'un monde pris dans le brasier,

d'un monde non rassasié.

Le monde gémit et pleure

car sa vie n'est plus qu'un leurre,

une espérance déçue

sa vie est sans dessus dessous.

Le monde est là ; il attend.

De la vie, il espère tant...

Aujourd'hui désarticulé,

il soupire écartelé.

Son grand corps tellement meurtri,

son grand corps n'a plus de patrie.

Il est là, gisant, il souffre

car il est au bord du gouffre.

Ses bras et puis tout son être

ne peuvent plus reconnaître

dans cette folie le chemin

qui les délivrerait demain.

Le monde alors malade,

perdu dans ses barricades,

ne sait comment s'échapper,

ne sait plus retrouver la Paix.

Et, blessé, il se suicide ;

il se jette dans le vide ;

il se jette tête baissée,

ne peut crier : " assez !, assez !"

Il se jette dans sa folie,

boit le poison jusqu'à la lie,

endurant mille supplices ;

sa vie est un sacrifice.

Au prix de ces atrocités,

vivra-t-il la sérénité,

le calme, la douceur, un  jour ?

Connaîtra-t-il enfin l'Amour ?

                                                                           Michèle

Homme, petite machine qui doit marcher,

ton chemin, toi et toi seul, tu dois le chercher,

au travers d'une infinité de possibles,

tu doix trouver au coeur de ta vie la cible.

Tu cotoyes toujours plusieurs mondes à la fois

mais tu te perds, tu t'interroges quelquefois.

Où aller, que faire et puis qui rencontrer ?

Quelle est ta voie aujourd'hui, où sont tes entrées ?

Notre vie offre un dédale de chemins ;

tous sont là inertes ; tous nous tendent la main.

Tous sont là pour nous accueillir, pour le meilleur

ou pour le pire, peut-être pour notre bonheur...

L'existence est un jeu de loi, un parcours

où ls fautes entraînent toujours des détours,

des retards, des écueils ; attention aux erreurs !

Elles sont responsables de notre malheur.

Ne pas se tromper est vraiment difficile.

Choisir sciemment n'est pas chose facile.

                                                                                 Michèle

Le monde chavire,

perdu sur sa rive ;

déjà il dérive,

le monde chavire.

Se cogne aux rochers,

sa vie est en danger.

Sa vie est dérangée ;

le monde est prisonnier.

C'est un bateau ivre

et dans la tourmente,

là, il se lamente,

pauvre bateau ivre !

Pris dans la tempête,

déjà il dérive ;

il n'a plus de rive.

Le monde perd la tête.

Il ne peut plus vivre

calme sur les flots bleux.

Perdu, il est frileux.

Il a le mal de vivre.

                                                                  Michèle