Petit oisillon blotti au creux de nos mains,

tu es notre espoir présent, notre demain ;

de la vie, tu es le délicieux sourire ;

tu nous offres la joie, la gaieté, le rire.

Au creux de nos mains, petit oisillon blotti,

ne t'échappe pas, ne nous quitte pas, petit !

Nous t'avons cherché longtemps, désespérément,

petit coeur d'affection, tu calmes nos tourments.

Petit oisillon blotti, petit oiseau d'espoir,

baume sur l'angoisse de notre désespoir,

sur notre vie, rayon d'or et de lumière,

tu éclaires notre âme tout entière.

Tu es si fragile, tu peux disparaître ;

il faut te protéger, il faut te connaître.

Au creux de nos mains, tu donnes la chaleur ;

petit oiseau blotti, tu es le Bonheur !

                                                                          Michèle

C'est un regard profond tourné vers l'inconnu

quand la raison immobile ne suffit plus,

un désir qui se profile à l'horizon

de pouvoir dépasser son présent, sa raison.

C'est une fenêtre désormais ouverte,

un esprit libre, un esprit en alerte,

en attente et en quête de l'avenir,

confiant, résolu dans les jours à venir.

Deux bras superbes tendus vers l'Espérance

du réconfort, d'une nouvelle naissance,

deux bras désirant une grande bouffée d'air frais,

savourant déjà la rosée d'un matin gai,

tout rayonnant de clarté et de lumière

embrassant de bonheur la terre entière.

Cette sérénité sur le monde futur

qui illumine tout d'un coup u ciel impur,

tel un vent chassant les nuages des soucis,

abolit toutes les angoisses de la pluie.

C'est une foi fidèle et renouvelée

qui nous porte vers l'avenir non révélé

qui nous donne ce courage de l'au revoir,

un bonjour à la vie - la beauté de l'Espoir -.

                                                                               Michèle

Je vis là parmi les hommes,

je vis parmi des fantômes

qui s 'agitent éperdument

qui s'agitent si violemment

pour se prouver qu'ils existent ;

ils s'agitent, égoïstes.

Ils s'agitent, croyant vivre

mais ils ne sont jamais ivres,

ivres du bonheur de vivre

et de la vie qu'ils découvrent.

Tous semblables à des fourmis,

ne vivant leur vie qu'à demi,

courbés et la pensée vide

leur pauvre vie, eau limpide

gaspillée inutilement,

vécue, perdue négligeamment,

vie subie mécaniquement,

aimée artificiellement.

Vie, ne doit-on pas t'adorer

et même te vénérer

pour cette vie accordée

et à la Joie se raccommoder ?

                                                                          Michèle

Petit bateau sur l'eau vogue tout doucement,

petit bateau sur l'eau vogue bien calmement

sur l'eau de ta vie, l'eau de ton existence,

tu ensevelis peu à peu ton enfance

dans les eaux chaudes de ton adolescence,

emporté par le flot de ton insouciance,

puis, tu t'engloutis bientôt dans les profondeurs

sous l'éclat de ta jeunesse, de sa rondeur.

Petit bateau sur l'eau vogue tout doucement,

petit bateau sur l'eau vogue bien calmement,

rejoignant ton île de la maturité.

Les flots animés par ton impulsivité

sont déjà si loin de ton coeur, de tes désirs...,

tu les contemples comme un souvenir,

souvenir d'une eau vivante agitée,

souvenir d'un printemps radieux avant l'été.

Petit bateau sur l'eau vogue tout doucement,

petit bateau sur l'eau vogue bien calmement...

Tu veux alors te reposer sur le sable,

jeter ton regard sur la vie formidable.

Tu as lutté longtemps sur les eaux de ta vie.

Tu as calmé tes joies, tes pleurs et tes envies.

Maintenant, sur la vieillesse, tu vas dormir

pour un très long sommeil ; bientôt, tu vas mourir...

                                                                                         Michèle

Ici, tout est identique,

silencieuses reliques,

figées, froides, immobiles

dans un silence fragile.

Désormais, toutes choses tues,

enfouies comme des tortues

sous une carapace

attendent que le temps passe...

Elles sont là, muettes ;

elles sont là si fluettes,

immobiles et statiques,

silencieuses reliques.

Toutes choses tues désormais

ne peuvent plus s'animer,

écoutant le lourd silence,

paraissant, là, en instance.

Objet, n'avez-vous donc de vie

qu'au travers de nos envies

pour n'exister qu'un seul instant

tel un papillon au printemps ?

Pourtant, là, craquent les meubles

dans le silence qui beugle

et ici grince la porte ;

le bruit déjà nous emporte.

Objet, lançant des messages,

vous paraissez pourtant si sages,

calmes mais si présents ici.

Objet, vous vivez donc aussi ?

                                                                               Michèle