Comme une source, elle jaillit brusquement ;

elle envahit notre vie, insidieusement...

Comme un volcan, elle explose brutalement

et elle s'étend inexorablement...

Comme un torrent, elle s'écoule,

librement comme une boule,

emportée par le courant,

elle suit le mouvement...

Elle est notre guide ;

elle vit comme un fluide.

De notre tête, de notre cerveau,

elle est son sang, elle est son eau ;

elle emplit d'un coup tout notre être

sans jamais vraiment disparaître...

Elle est toujours présente, parfois latente ;

elle se réserve, comme en attente...

Puis, sans crier gare, elle ressurgit ;

elle réapparaît, elle renaît, elle agit !

C'est un influx, une dynamique, un moteur ;

électrique, elle est notre accumulateur

de vie, de sensations,

de joie, de réflexions...

LA PENSEE !

                                                             Michèle

Long, long, si long est le chemin,

mais quand donc reviendra demain ?

Je marche dans ma sombre nuit

bien au-delà de mes ennuis ;

je marche vers la lumière

avec ma joie tout entière.

Un espoir renouvelé,

un fort espoir de m'envoler

vers un univers inconnu

où alors, pauvre ingénue,

je déverserai en transes

toute mon espérance.

Je marche vers mon idéal

voulant ignorer les chacals

passant à traver les hommes

qui ne sont que des fantômes

errant, tristes et dociles,

soumis aux plaisirs faciles.

Je marche vers ma sombre nuit

où toujours ma lumière luit.

                                                              Michèle

Elle est souple comme un funanbule

qui saute, virevolte et déambule

sur un fil, agile et parfois imprudent,

mais dévorant la vie toujours à pleines dents.

Oui, elle est tellement fragile, l'humeur,

ressemblant quelquefois à un espoir qui meurt,

O, un espoir abandonné et délaissé,

rejeté aux griffres acéres du passé.

Comme u jour de pluie qui inonde sa vie

elle est si triste ; elle n'a plus envie

de sourire, d'être gaie et souriante ;

soudain sombre, elle n'est plus avenante.

C'est l'hiver, le froit, le givre en son âme

ne réaigissant plus à la moindre flamme ;

elle se terre doucement et pauvrement

dans sa tristesse sauvage et ses tourments.

Puis, tout à coup, comme un arc en ciel doré,

réapprend à aimer la vie, à l'adorer,

colore son âme triste d'un sourire,

et redécouvre même les joyeux rires.

Si souple et pourtant si fragile l'humeur,

elle engendre le pire ou le meilleur.

                                                                                       Michèle

Ils vivent entre chiens et loups ;

ils vivent dans un  monde fou ;

ils sont doux et débonnaires

ou bien ils sont tortionnaires.

Ils vont courbant l'échine,

leurs semblables dominent ;

dociles, ils sont obéissants,

ou bien alors ils sont puissants.

Le monde, ils le possèdent ;

à leurs caprices, on cède;

ce sont les Grands, les faux seigneurs ;

ils ne briguent que les honneurs.

Les autres sont toujours soumis

et ils ne vivent qu'à demi.

Mais en cage ou hors des cages,

ils vivent dans un mirage.

Quand deviendront-ils Sages ?

Quand enfin auront-ils l'âge

d'être Hommes tout simplement,

vivant en aimant, pleinement...?

                                                                     Michèle

Les êtres humains sont des ombres si pâles

des fantômes très tristes dans un  dédale...

Ils vont, ils viennent, ils errent le plus souvent

portés par le tourbillon, portés par le vent.

Que font-ils ? Où vont-ils ? Toujours, ils s'agitent.

Leur vie est de courir, encore et vite

courir en vain, toujours après des chimères ;

leur bonheur est étroit, leur vie bien amère.

Ils croient vivre car ils s'acharnent si vite ;

ils croient vivre car bien souvent ils s'agitent

leur vie est mouvement ; leur vie est dans le vent.

Bouger encore et toujours, brasser du vent...

Car ils ne prennent plus le temps de réfléchir.

A cette difficulté,ne peuvent fléchir.

Penser est devenu un luxe inquiétant ;

ils préfèrent éviter : ils n'ont pas le temps !

Robots humains, ils se ferment à la pensée

s'activer sans cesse, toujours, c'en est assez !

Leu âme se ferme à toute faiblesse.

Ils n'ont qu'une coeur sec dénué de tendresse.

                                                                                       Michèle