Ici, tout est identique,

silencieuses reliques,

figées, froides, immobiles

dans un silence fragile.

Désormais, toutes choses tues,

enfouies comme des tortues

sous une carapace

attendent que le temps passe...

Elles sont là, muettes ;

elles sont là si fluettes,

immobiles et statiques,

silencieuses reliques.

Toutes choses tues désormais

ne peuvent plus s'animer,

écoutant le lourd silence,

paraissant, là, en instance.

Objet, n'avez-vous donc de vie

qu'au travers de nos envies

pour n'exister qu'un seul instant

tel un papillon au printemps ?

Pourtant, là, craquent les meubles

dans le silence qui beugle

et ici grince la porte ;

le bruit déjà nous emporte.

Objet, lançant des messages,

vous paraissez pourtant si sages,

calmes mais si présents ici.

Objet, vous vivez donc aussi ?

                                                                               Michèle