Te souvient-il des jours heureux

des éclats de rire à deux

où tout était idéal

où la vie était un bal.

Te souvient-il des jours heureux

où nous étions amoureux ;

la vie n'avait pas de frontières

embrassant la terre entière.

Te souvient-il des jours heureux

où nous n'étions pas frileux

où tout était possible.

Nous étions invincibles.

Te souvient-il des jours d'orages ?

Nous avons tourné la page.

Page d'amour et de soleil

où plus rien n'était pareil.

Te souvient-il des jours de pluie

où le soleil n'avait plus lui,

mais évanoui par le temps,

il avait oublié le beau temps.

Te souvient-il des jours passés ?

Tout cela est déjà dépassé.

Le temps chasse les blessures.

Seul le souvenir perdure.

                                                                                      Michèle

Et la vie avance

dévoreuse de temps,

offrant sa béance

au dieu du temps.

Née du temps et de l'espace,

elle est multiforme ;

jamais ne se lasse

de donner vie et forme.

La vie est facétieuse,

toujours recommence ;

pourquoi cette démence,

la vie est ingénieuse.

Toujours elle s'acharne,

toujours elle recrée ;

jamais ne désarme

car la vie est sacrée.

                                                                                                                      Michèle

Ecrire pour quoi faire ?

Plutôt se taire.

Ecrire pour plaire

Ecrire, la belle affaire !

Ecrire, quel délire !

Qui voudrait lire ?

Ecrire pour cacher son ire ?

Ecrire, pour sourire !

Ecrire, quelle ambition !

Ecrire, quelle dérision !

Ecrire avec détermination,

Ecrire pour traduire l'émotion !

Ecrire, c'est une fenêtre

sur tous les peut-être

sur l'angoisse d'être

qui saisit tous les êtres.

                                                                                           Michèle

Le passé se dissout inexorablement

Notre vie est donc annihilée ?

Les souvenirs s'éteignent tout doucement.

Notre vie a donc filé ?

Que sont devenus tous ces jours ?

Envolés comme un bonjour...

Ces "pourquoi", ces "toujours"?

Envolés nos amours ?

Disparus nos joies, nos plaisirs ?

Dans le vide, notre bonheur ?

Partis en fumée, nos désirs ?

Que sont devenues nos émotions ?

Emportées par le mouvement...

Ce n'étaient que des moments.

Il n'en est plus question !

                                                                       Michèle

De tous ces jours passés,

que reste-t-il ?

Tant d'années passées

qu'en est t-il ?

De toutes ces angoisses

- papier qu'on froisse -

de ces peurs inutiles

qu'en reste-t-il ?

De nos joies, de nos peines,

de cet amour, de cette haine

de ces émotions qui nous entraînent

cela en valait- il la peine ?

De tous ces jours passés,

que reste-t-il ?

Tant d'années passées

qu'en est t-il ?

Nous sommes prisonniers de nos émotions ;

Nous sommes prisonniers de nos ambitions

car nous ne prenons pas le temps

de laisser du temps au temps.

                                                                                          Michèle