Rester là, ne rien dire,
ne rien faire, ne rie écrire,
attendre que le temps passe,
ce temps mort qui m'agace.
Il me rive à l'attente
ce temps mort qui me hante,
perdu dans l'immensité,
perdu pour l'éternité.
Ce temps qui déroule son cours
sans modifier son parcours,
indifférent aux hommes,
à tous les êtres en somme.
A nos joies et à nos peines,
le temps toujours nous entraîne
dans un rythme identique.
Mais n'est-il pas symbolique ?
Aujourd'hui est si long ;
le temps tourne en rond
réservant un lendemain
court, joyeux et si serein.
Peut-être si dérisoire,
le temps est illusoire.
Michèle
