L'homme marche dans la forêt.
Là, partout, il est entouré
de fantômes, d'arbres géants.
Il a peur, peur de son néant.
Même en plein jour, il fit nuit.
L'homme a peur, peur de sa nuit.
Il est perdu, solitaire.
Que fait-il ici sur terre?
Il marche, il déambule.
Immense conciliabule
dans sa tête, dans son âme.
Il va, il cherche sa flamme.
Où donc le guideront ses pas.
Il se dirige pas à pas
tout doucement, timidement.
Son coeur est empli ,de tourments.
Michèle