Tous les jours, tous les matins, c'est le même flux,

tous les soirs, systématiquement, le reflux ;

cette triste marée humaine qui s'en vient,

inexorablement toujours et qui revient

comme les chevaux des vagues au grand galop

puisant toute leur énergie dans la mer, l'eau ;

la grande bleue fixe et détermine

le mouvement perpétuel et sa mine

est le reflet permanent de l'existence,

un tangage alternatif en instance.

Les hommes pareils à un flot, vont et viennent,

encore et encore, quoi qu'il advienne...

Le matin, des visages tristes et blafards

en dépit des faux sourires, de tous les fards.

Comme une vague grise qui vient mourir

sur une plage et qui doit s'évanouir,

les hommes bandonnent là tous leurs rêves

comme un enfant son jouet sur la grève...

                                                                            Michèle