Toutes ces années qui passent,

j'en vois à peine la trace

au travers des souvenirs

qui peu à peu vont mourir

dans un coin de ma mémoire

comme de vieux grimoires.

Toutes ces années qui passent,

elles laissent la place

à des images troubles

d'un  passé qui se déroule.

Toutes ces années qui passent,

se comptent de guerre lasse...

Mais elles s'évaporent

dans l'avenir de l'aurore.

Toutes ces années qui passent,

vont un jour boire la tasse

de la Grande Faucheuse,

de la mort victorieuse.

                                                                               Michèle