Le temps, le temps passe ;

le temps laisse des traces.

Traces indéchiffrables,

des traces innombrables.

Traces de fourmis ou de géant,

elles se perdent dans le NEANT,

emportées  vers l'infini

où plus rien n'est défini.

La fin est le commencement ;

le début est l'aboutissement ;

et puis le temps n'a plus de temps.

C'est un éternel printemps...

Mais notre temps est divisé

pour nous, hommes avisés.

Nous poursuivons notre chemin

toujours en songeant à demain.

Nous forgeons notre place,

éternelle et fugace,

en quête d'éternité,

dans la précarité.

Nous accrochant au dérisoire,

nous fixant à l'accessoire,

nous imprimons notre passage

dans le temps : quel outrage !

Le temps, fluide comme le vent

se moque de ces bruits au vent ;

il déferle telle la vague ;

il ondule, il divague...

Il se dissout dans l'écume ;

c'est à peine si on l'hume

car il est impalpable.

Il est insaisissable.

Temps d'aujourd'hui, temps de demain,

on ne peut lui tendre la main...

                                                                   Michèle